Lamartine…

… « Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé. »

automne papa

L’aube est moins claire…

L’aube est moins claire, l’air moins chaud, le ciel moins pur;
Le soir brumeux ternit les astres de l’azur.
Les longs jours sont passés ; les mois charmants finissent.
Hélas ! Voici déjà les arbres qui jaunissent !
Comme le temps s’en va d’un pas précipité !
Il semble que nos yeux, qu’éblouissait l’été,
Ont à peine eu le temps de voir les feuilles vertes.

Pour qui vit comme moi les fenêtres ouvertes,
L’automne est triste avec sa bise et son brouillard,
Et l’été qui s’enfuit est un ami qui part.
Adieu, dit cette voix qui dans notre âme pleure,
Adieu, ciel bleu ! Beau ciel qu’un souffle tiède effleure !
Voluptés du grand air, bruit d’ailes dans les bois,
Promenades, ravins pleins de lointaines voix,
Fleurs, bonheur innocent des âmes apaisées,
Adieu, rayonnements ! Aubes ! Chansons ! Rosées !

Puis tout bas on ajoute : ô jours bénis et doux !
Hélas ! Vous reviendrez ! Me retrouverez-vous ?

Victor Hugo

ange

Pour toi, Papa, où que tu sois, mais encore trop loin de moi…

Loreena McKennitt – The Dark Night of The Soul – St. John of the Cross (lyrics)  https://youtu.be/MclLF473XtA

Loreena McKennitt Dante’s Prayer -https://youtu.be/dge_MOBGxjo

Loreena McKennitt Raglan Road –

Raglan Road

On Raglan Road on an autumn day,
I saw him first and knew
That his dark hair would weave a snare
That I might one day rue.
I saw the danger and yet I walked
Along the enchanted way
And I said let grief be a falling leaf
At the dawning of the day.

On Grafton Street in November,
We tripped lightly along the ledge
Of a deep ravine that can be seen
The worst of passions pledged.
The queen of hearts still baking tarts
And I not making hay,
For I loved too much; by such and such
Is happiness thrown away.

I gave him the gifts of the mind
I gave him the secret sign
Thats known to all the artists who have
Known true Gods of sound and time.
With word and tint I did not stint.
I gave him reams of poems to say
Thought the name of that and his shiny black hair
Like the clouds over fields of May.

On a quiet street where old ghosts meet,
I’ve seen him walking now away from me,
So hurriedly my reason must allow,
For I have wooed, not as I should
A creature made of clay.
When the angel woos the clay  hell lose
His wings at the dawn of the day.

From Patrick Kavanagh, Irish Poet (1904-1967)